As lágrimas são sua arma de prestígio. Em tempos de guerra, saber usá-las é uma vantagem, disse-me a fera. Um artifício úmido e fresco pela sobrevivência, ela falou. As gargalhadas também, completou. Explicou-me que não tem preferência. Uma esvazia enquanto a outra preenche. Ela me aconselhou a se entregar ao fluxo da existência. Sabendo que existe o tempo da trégua, onde a fera, muito bem guardada, não chora, mas também não sorri. Esse é o seu seu tempo de espera. Entre atacar ou se esconder, a fera que já foi derrotada, mas nunca domada, aguarda o tempo, este que está por vir. Entre lágrimas sagradas e salgadas, risos sinceros e gargalhadas. Agora é o tempo que ela espera. Eu ouço seu rugido, seu pelo áspero, seu hálito quente. Uma fera que já foi ferida e que já feriu está à espera. Minha doce fera. O peso de sua história, a força de sua intenção, o caminho já percorrido, uma flor e o seu perdão. Minha doce fera está à espera da redenção. Conselhos da onça. Fabi Freire

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